Когда я могла за несколько дней убить упаковку табака.
Когда я пила вино или ликер - до, коньяк - после, и все - не закусывая, он улыбался.
На самом деле, мне нужен был только вопрос.
Если он начинал говорить, то шутя. Если вообще начинал.
Почему? Почему он никогда не спрашивал, зачем я это делаю?
Почему не бил бутылки, из которых я пила? Стаканы?
Почему?
Все это было настолько неинтересно.
Мне было отвратительно мерзко и страшно. Я ничего не чувствовала.
Все, что осталось - чуть ощутимые движения совести. Врать себе - нехорошо. Врать другим - ничуть не лучше.
Ошибка. Это не было светом. С самого начала.
Так или иначе, я ждала от него помощи. Не дождалась и, спустя полгода, вытащила себя за шиворот.
Но зима на исходе, и отметка в "полгода" давно пройдена.
...